C’était quelques jours avant Noël. Ce soir-là, sur le parking du Lidl, il tombait des cordes.
« J’aime bien nos disputes. »
Ces quatre mots, mon homme les avait prononcés tout en effleurant tranquillement mes fesses de sa main gauche — l’autre étant occupée à diriger le caddie vers l’entrée du magasin.
« J’aime bien nos disputes » : il faisait référence aux 48 heures précédentes, qui avaient été ponctuées par des claquements de porte, des éclats de voix, des textos enflammés et quelques funestes références aux belles-familles respectives.
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